siècle

il pleut sur Bangkok le soir après que les semenciers ont creusés un sillon de boeuf magique. la pluie forme des mares d'huile et d'essence dans lesquelles on éclabousse ses pieds. visqueux.
le matin à huit heures, la chaleur transperçait les habits, les parapluies fleurissaient (et cécile avait des oreilles de pikatchu sur le sien). on achetait à manger, à boire, on filmait une européenne pour la télé (moi) assise à côté d'une mère nourissant son fils aux nouilles, on attendait patiemment à l'ombre tandis que le boeuf augure choisissait la nourriture qui désignait la saison à venir (savoir le lendemain dans les journaux quel fut son choix), et finalement, d'un mouvement d'un seul, un signal invisible ouvre les barrière et précipite la foule sur les semences. car qui mélange les semences sacrées aux siennes sera prospère et verra ses récoltes protégées. c'est vrai car tout le monde y croit.
la ruée d'achève très vite, et le vendeur de sac en plastique a été bien utile à tous les badauds. on peut boire du jus de citron sucré-salé qui rafraîchit.